Décalée?

Je me demande souvent ce que je fais, dans ce corps de presque 35 ans,

Moi qui n’en ai que quinze.

Moi, qui rêve encore de devoirs d’école, d’étoiles, d’amour fou,

Et de cette silhouette parfaite de mes quinze ans.

Je ne reconnais pas ces rides qui s’installent

A petites touches, doucement, sur mon front

Et cette fatigue persistante n’est pas mienne,

Elle qui m’écrase pourtant quand le jour s’endort.

Je me demande parfois ce que je fais, dans cette vie de bientôt 35 ans,

Moi qui n’en ai que vingt.

Moi qui n’ai pas de légitimité à donner des ordres,

A ces collègues de bureau que je gère malgré moi.

Je frôle l’imposture dans le monde des mamans,

Je me sens souvent loin de tous leurs tourments

De vaccins, de fièvre et de dents, 

Moi qui rêve « liberté » et non « emploi du temps ».

Je me demande enfin ce que je fais, dans cet esprit de presque 35 ans,

Moi qui en ai cent ou mille, ou une éternité.

Je me sens tellement lourde des choses que je sais,

Et tellement amère de ces choses que l’on tait.

Malheureusement, l'apparence, qui n'est rien,

Est essentielle en tout, quoi qu'on puisse en dire.

Je peux avoir quinze, vingt ou même cent ans, 

J'aurai toujours, aux yeux des gens,

Bientôt 35 ans.

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