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Le cheveux rare et  lourd

Ployant sous le faix

Une peau grise de fatigue et

De tabac

Il tient une sacoche molle au bout du bras droit

8h50 à sa montre

Dans un soubresaut maladroit, il presse vaguement

Le pas

La porte de l'immeuble

Il se redresse et rentre le ventre

Les standardistes

Ne le regardent pas

Il fouille dans sa poche 

Extirpe son badge usé

Passe le portillon 

Attend l'ascenseur

Bonjour bonjour

S'assoit dans son fauteuil en mauvais cuir

Des jours meilleurs

Regarde par la fenêtre

Le nuage doré qui passe 

Au loin

Cardinaux

copyright Variations photographiques

Le train à grande vitesse file vers l'ouest, pressé d'atteindre l'océan.
Je croise une couche de nuages épars qui filent en sens inverse, vers l'est, absorbés par le sérieux de leur tâche - masquer le ciel trop bleu et préserver le vert éclatant des premières pousses des rayons toxiques du soleil.
Je regarde ces terres qui défilent, et je ressens profondément à quel point je suis chez moi. A quel point la terre de ce pays est mienne et fait partie de moi, la force titanesque qui me relie à ce sol.

Un cèdre noir étale ses couches dissemblables au dessus de ma tête.

Le train à grande vitesse file vers le nord.
La terre nue se pare d'épis. Au creux de ce vallon, si vallon l'on peut nommer ce vague creux dans cette platitude, un fond de brouillard s'accroche, déposé là au petit matin comme offrande au soleil et dédaigné par celui-ci.

Le train à grande vitesse file vers le sud-est.
Sur le quai de la gare de province, il y a bien vingt centimètres de neige vierge. Les pieds me démangent d'y sauter.

 Le train à grande vitesse file vers le sud-ouest.

Le train file.
A grande vitesse.